jueves, 24 de diciembre de 2009

que

jueves, 24 de diciembre de 2009
que no sepas coser, que no sepas bordar
que no sepas abrir las piernas no te lo vamos a perdonar

pero mañana

que sangres y sufras, que no te puedas levantar (sangrando)
que sea en vano, pequeña yerma, no te lo vamos a perdonar

pero mañana

que vomites y aun así tengas hambre, que te mutiles y aun así estés contenta
que tengas proyectos, inadaptada, no te lo vamos a perdonar

aunque mañana

martes, 8 de diciembre de 2009

¿eh?

martes, 8 de diciembre de 2009
Así que quieres ser escritor, ¿eh?
por Charles Bukowski



si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobre la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por dinero
o la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama,
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes,
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes
si quieres escribir como algún otro,
olvídalo.

si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti como un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.

no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y pretencioso,
no te dejes consumir por el narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores,
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te abrase las
entrañas,
ni lo intentes.

cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por sí mismo
y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti

no hay otra manera
ni la hubo nunca.

(Traducción de Eduardo Iriarte, tomado de "Escrutaba la
locura en busca de la palabra, el verso, la ruta".
Madrid, Visor Libros, 2005)

Mas información en http://bukowski.net/.

jueves, 29 de octubre de 2009

jueves, 29 de octubre de 2009
Corté. Corté porque me dolía mi sangre. Corté porque me gritabas desde la lejanía. Corté.

Corté.

Corté porque no quería matarnos. Corté. Porque. Corté porque no leía. Corté porque no tenía qué escribir. Corté.

Corté.

Corté porque no sabías. Porque tampoco yo sabía. Corté y nos enteramos.

Corté.-

jueves, 8 de octubre de 2009

Hoy

jueves, 8 de octubre de 2009
limpié el baño frenéticamente y entendí a aquella familiar mía que tanto le gusta limpiar, entendí que fuera su terapia, entendí cuál era su método para dejar de pensar un rato.

pensé que se había detenido el tiempo cuando llegó mi chico del trabajo, pero no, repentinamente tenía que bañarmecomerysalircorriendo a transformarme en ladelengua.

me sorprendí de mí misma al despertarme de mi siesta colectivera y pensar esta es Álvarez Jonte y - esto es lo más increíble - tener razón.

reflexioné sobre mis avances siendo ladelengua: ya localizo los sonantes celulares escondidos, noto con un 1 % de error quién hace mmmmmmmmmmmmmm de manera irritante y mejoré bastante mi letra en el pizarrón (eso sí, aún no consigo encontrar una manera de sostener la tiza y que no me duela el dedo índice).

me di cuenta que mis viejos desde la lejanía son más chistosos.

me acordé de un libro de listas y me senté a escribir esto.

domingo, 16 de agosto de 2009

nomenombres

domingo, 16 de agosto de 2009
dejen de pronunciar su nombre que también es mi nombre pero no me nombra

(nadie me nombra)

pronuncian mi nombre
y es ella
es ella

hace tiempo fui un sueño que preguntaba ¿sabés quién sos? ¿sabés quién sos?
fui
ahora, soy una mina copada

y no creo
(en ningún sentido)
no creo porque no sé ir más allá
no creo porque es imposible decir la verdad

(todas las palabras son mentirosas, ya sea porque ocultan ya sea porque no alcanzan)

creer/crear
no creo ni en crear ni creo -intento, vano intento- para creer

tal vez por eso no soy capaz ni de inventarme un nombre

jueves, 23 de julio de 2009

Mi autoestima no está preparada para esto. No.

jueves, 23 de julio de 2009
Muchas veces tengo regresiones infantiles. Las amo. Voy por la calle saltando, a veces al mismo tiempo canto alguna canción bien ridícula; de vez en cuando, giro sobre mi propio eje hasta caerme. Suelo bailar con mi perra hasta terminar en el piso riéndonos de lo graciosas que nos vemos, habitualmente me invento personajes con voces y posturas determinadas. Sufro de náuseas por mis deseos irreflenables de jugar a las escondidas, hago dibujos tontos y genero amistades fácilmente.
Pero hoy. Hoy no me gustó la regresión que tuve. Para nada.
Me han informado que debo usar ortodoncia. Llegué a mi casa y me puse a llorar.

lunes, 29 de junio de 2009

lunes, 29 de junio de 2009
Ni sí ni no ni blanco ni negro.
Me gusta el sí.
Ni sí ni no ni blanco ni negro.
Te gusta el gris.
NI sí ni no ni blanco ni negro.
Prefiero el blanco.
Ni sí ni no ni blanco ni negro.
Me ven negra.
Ni sí ni no ni blanco ni negro.
Besame.

domingo, 21 de junio de 2009

Es ficción

domingo, 21 de junio de 2009


Cree haber olvidado cómo llorar. Y las famosas instrucciones de aquellos artistas no le sirven, no le llegan, no. Mira fotos, escucha insultos. Pero nada. Necesita una mano que le presione el pecho y quizás, tal vez así, lo recuerde.


Profe, mire que lo que escribí no tiene nada que ver conmigo ¿eh? Y un poquito los envidio. Me pregunto cómo harán para que no tenga nada que ver, para que no se les escape.

Se dio cuenta que estaba en el infierno porque se quemó con la manija. Pero claro, qué simple. Ella le dice mi amor sólo cuando cogen. Después le dice que lo quiere, pero nada más, no sea cosa que… que qué no sabe, pero no sea cosa que…


Y seguimos preguntándonos cómo mierda harán para que no tenga nada que ver. Nosotras no logramos separarnos. Por eso no queremos que él lea. Si lo hace, confiamos en que no entienda.

Queda la excusa de siempre. Lo que responde la profe (que muchas veces se separa de nosotras y es otra, otra sin ninguna relación con esta que escribe y con la otra que no recuerda cómo llorar) lo que responde la profe (y repito porque después de los paréntesis uno a veces, yo la que no recuerda, se pierde) lo que responde la profe: es ficción.


A los alumnos les alcanza, la profe no creemos que se lo crea. En eso se parece a mí y a ella. En eso, y en que no recordamos cómo llorar.

jueves, 4 de junio de 2009

Digo...

jueves, 4 de junio de 2009
si no te vas a operar las tetas, mínimamente no tengas los dientes torcidos.

Claro.

jueves, 14 de mayo de 2009

Ingreso a la docencia. Interinatos y suplencias

jueves, 14 de mayo de 2009

Tengo sueño y una libretita que me gusta mucho porque tiene un lápiz rama atado a un cordón.

Tengo sueño y la panza llena de un téconleche y tres medialunas, una de manteca y dos de grasa.

Tengo sueño y carpetas tres solapas con formularios que me ponen nerviosa.

Visto mi típica pollera violeta con mi obvia musculosa azul y una vincha claramente colorinche.

Es otoño y hace mucho calor.

No traje ningún libro, no calculé este bache.

En la radio pasan los Beatles.

No traje ningún libro.

Y tengo sueño.

Y me aburro.

Y sólo tengo una libretita, en un bar vacío, de la que pende una ramita que también es un lápiz.

domingo, 3 de mayo de 2009

Vincent de Tim Burton

domingo, 3 de mayo de 2009

domingo, 26 de abril de 2009

Vera 8

domingo, 26 de abril de 2009
- Me parece que hablé dormida.

De repente, existieron palabras que supieron traspasar el límite entre el sueño y la vigilia. Soñó y habló y quizás hizo realidad el sueño, dijo lo que soñaba que decía.

Soñaba que decía y dijo.

Vera está acongojada, porque no está segura. Haber hecho realidad el sueño puede traer consecuencias imprevistas. Decir siempre acarrea consecuencias. Y le da bronca no haberlo decidido, le da bronca que las palabras hayan surgido solas, hayan cometido la locura de volverse tan reales. Eran un sueño y ya. Ellas decidieron traspasar el umbral sin ningún tipo de consentimiento.

Hablar dormida, un peligro latente.

jueves, 23 de abril de 2009

Milanesa de merluza con puré de papa

jueves, 23 de abril de 2009
Milanesa de merluza con puré de papa y ella que no sabe si quiere que él lea.

Porque si lee quizás se dé cuenta y ella todavía no sabe si quiere que se dé cuenta. Que lo note.

El lavarropas lava, claro, lava ruidosamente y la heladera zumba. Todo el día y toda la noche. Será que le quieren decir algo. Que es inservible, acaso. Pero eso, ella ya lo sabe.

Y por eso escribe.

Come la milanesa de merluza con puré de papa recalentado en el microondas que, obvio, ella no cocinó.

Y recuerda a cada profesora
de danza: tenés nombre de bailarina,
de literatura: tenés nombre de escritora,
de teatro: tenés nombre de actriz.

Lo que no saben es que su nombre significa victoria y su apellido carbón. Eso tal vez les hubiera hecho cambiar de opinión.Victoria Carbón probablemente sea un buen seudónimo para esa bailarinaactrizescritora que no será.

No sabe si queire que lea. Que sepa tanto. Tanto. Los demás ya sabemos que no leen y que si leyeron no se dieron cuenta de nada.

Lo que pasa es que todo, siempre, significa más. Decir es hacer, hacer es decir. Y no se decide.

El problema es que lo escrito es controlable. O al revés. El problema es que lo oral es tan impulsivo. O ambos.

Y no se decide. Come. Milanesa de merluza con puré de papa recalentado en el microondas que, obvio, ella no cocinó.

Y quizás hasta se limpie con la servilleta donde escribió todo esto.

Vestido sin etiqueta

No sabe qué nombre ponerle.

Solía pensar que dar nombre era dar entidad.

Nombrar
dar entidad
no te nombro
morite
iba a escribir una vez.
Sin embargo, como le sucede últimamente, cambió de parecer.
Obviusly darling, encontró ALGO con entidad y sin nombre. Y le gusta. No busca nomenclatura.
Por lo menos por ahora, sin nombre está bien.

sábado, 28 de marzo de 2009

Anegado

sábado, 28 de marzo de 2009


Actor 1 frente a un marco.
Actor 2 del otro lado.


Actor 2: Te ha negado.
Actor 1: Sí, tal vez.
Actor 2: Cagate en la función poética.
Actor 1: Bueno, podría ser.
Actor 2: Y de paso ya no pienses en el arte.
Actor 1: ¿Te parece?
Actor 2: Sí, ya fue.
Actor 1: Fue.

Silencio

Actor 2: Seguís pensando ¿te das cuenta?
Actor 1: No, no, en serio.
Actor 2: Date cuenta: te ha negado.
Actor 1: Qué graciosa esa expresión.
Actor 2: ¿Por?
Actor 1: Digo, el pretérito perfecto compuesto, es raro.
Actor 2: Para algo está.
Actor 1: Sí, claro.
Actor 2: Ahora nos sirve para dramatizar.

viernes, 27 de marzo de 2009

verba non res

viernes, 27 de marzo de 2009

Vení, vení,
inspirame.

Aunque me pidas besos
y no palabras
-basia non verba-
vas a terminar entendiendo

que

ésta

es otra forma de besar.

Exhalá en mi vientre,
quizás así me inspire,
y sientas

esta

otra

forma de besar.

Tan menos o más
sutil
-y por eso-
tan menos o más
erótica.

Todavía no me decido
y vos
todavía, creo
no sabés
sobre

esta

nueva

forma de besar.

viernes, 13 de marzo de 2009

lectura

viernes, 13 de marzo de 2009
No me duele que la hayan votado a ella. Ni siquiera Martín que es muy amigo mío, tanto que trató de hacer trampa y votar por las dos. Pero la bibliotecaria lo descubrió.
En serio, no me importa que haya ganado ella porque la votaron todos los varones que nos superan en cantidad a las nenas.
De hecho, admito que era difícil decidir quién había leído mejor, porque Celeste también lee muy bien. Ante la duda, ante tan complicada situación, sus dientes parejitos, su pelo lacio siempre bien peinado y su naricita respingada sumaron un porotito a su favor.
Es verdad, las dos leímos perfectamente. No nos trabamos ni una sola vez. Y es verdad, ella es linda.
Es verdad, y no me importa.
Lo único que me pone mal es que no hubiera un premio al segundo puesto. ¿Tan caro era otro libro? Uno más cortito aunque sea.

miércoles, 11 de marzo de 2009

liniers

miércoles, 11 de marzo de 2009

















miércoles, 4 de marzo de 2009

Declaración jurada de Dardo Dorronzoro

miércoles, 4 de marzo de 2009


No es solamente la luna ni el rocío ni la luz celeste de los pájaros, puede también ser una alpargata vieja, toda agujereada, toda casi muerta después de andar fábricas, andamios o duros y calientes caminos de noviembre. No, no necesariamente todo lo poético debe ser bello.

Yo he visto horribles chicos grises como la tierra comiendo tierra, yo los he visto ahí, con sus andrajos y su mugre, reptando, y los he tocado, acariciado su piel y convertido en ángeles, en mariposas, en viento de septiembre.
Porque todo antes de ser poesía debe pasar por mi corazón, darlo vuelta con el grito para arriba, colocarlo para el alba, cara al cielo. Todo debe pasar por mi sangre, por mis huesos, por mi respiración, por el corazón de mi sangre.

Pues yo soy un poeta no un hacedor de versos bonitos.
Yo soy un poeta que ama a los que no tienen amor ni pan, a los que se van sin haber llegado, a los que a veces sonríen, a los que a veces sueñan, a los que a veces les crece un fusil en las manos y salen a morir por la vida.

En suma: yo he sido, soy y seré un poeta revolucionario.

Sobre mi tumba verán florecer un puño.


Dardo Dorronzoro






y ahora todo el mundo se pregunta ¿y ahora?

jueves, 19 de febrero de 2009

palabrerío

jueves, 19 de febrero de 2009

No le convenía. De eso va a enterarse más tarde. No sabemos cuando. Pero va a enterarse. Quizás caminando o sentado frente a un café, seguramente con un pucho en la mano. Su reacción será sorpresiva, cuando la conozcamos nos va a afectar, nos va a dejar pensando.

No está definido cómo va a suceder, pero se va enterar, eso sí. Y su reacción desencadenará una serie de acontecimientos increíbles. Como la muerte de su amante que no será una muerte así nomás, claro. Va a haber un grito, unos pasos hacia atrás productos del pánico, un balcón, una caída. Lo que sorprende es el grito y el rostro insensible de nuestro protagonista cuando la encuentre.

Esa es una de tantas cosas. Otra podría ser la desaparición del padre, aunque eso en realidad sucede antes de que se entere. Sí, antes. Porque en realidad eso es lo que le demuestra que no le convenía. El padre desaparece y deja una claringrilla a medio hacer. Hay un mensaje, pero nos vamos a enterar que esas palabras no estaban sueltas recién al final. Y él no lo va a notar nunca. Es incapaz de descifrarlo.

El final es el viaje. Él yéndose.

miércoles, 18 de febrero de 2009

Asco

miércoles, 18 de febrero de 2009


Sangre que NO corre por mis venas
que duele

y respondo a un estereotipo
y me da bronca


sábado, 14 de febrero de 2009

sábado, 14 de febrero de 2009


Elegí, pensando que sabía por qué...





Seguí, convencida.





Sin embargo, era por esto.





En realidad, me sorprendí tanto. Me sorprendo tanto.





Y para que entienda un poco asómese un ratito.





miércoles, 4 de febrero de 2009

miércoles, 4 de febrero de 2009

pasó de mariposa a cucaracha

y se suelta el pelo

calor extenuante

colectivo, sudor y lágrimas

blanco ya no

no

que morirá asfixiada en buenos aires es decir una obviedad

martes, 3 de febrero de 2009

Vera 7

martes, 3 de febrero de 2009

Ante el espejo se admira los pechos y se despeina. Inexpresiva, se da vuelta y ve que él duerme. Se toma el atrevimiento de preparar un mate, cebando el primero la sorprende un buendía.

Sonrisas, complicidad y el agua que se termina enfriando porque ella se ha sentado sobre la mesada para atenazarlo con sus piernas y quedarse con restos de su piel entre las uñas.

Vuelven a calentar el agua envueltos en olor a sexo y látex. Ël pone música y ella que siempre quiso cantar unta mermelada en unas galletitas. Desayunan y los dos están de acuerdo: están de vacaciones. Arman un porro, fuman.

Siguen desnudos y no piensan vestirse a pesar de los gritos vecinos de ciertos niños que evidencian un domingo familiar.

A Vera le suena el celular y ella ni lo mira. Oír es inevitable

miércoles, 14 de enero de 2009

se agradece, se dedica

miércoles, 14 de enero de 2009

Max, inspiración.


Agus, título fuck the rules.

kitsch bitch

me encanta que me hayan regalado una pluma que pierde tinta. es tan divertido mancharse. manchar todo.

sobre todo de azul.

y tachar. es tan estético. manchones manchones; mancha va mancha viene. tacho y sigo y no me gusta borrar. que quede la cicatriz en el papel que quede. porque genera recuerdos, porque da fuerza.

hoy estamos tan cursis. tan pero tan KITSCH.

If

Si pudiera dibujar representaría los colores que me vienen a la mente cuando te escucho. Colores que veo sólo en vos. Sí, todo muy cursi. Pero pintó así, claro, pintó, nunca mejor dicho.

Son pinceladas violentas, bien cargadas. Que dejan una textura áspera pero no por eso amarga. Ojo, que con esto no quiero decir que sean dulces. ¿Un punto medio quizás? ¿Agridulce tal vez?

No sé, no logro identificarlo.

Claro, claro. Todos los sentidos finalmente llegan. Es que así tiene que ser.

16

descalza
no me molesta
no me presiones

dos
¿situación cortazariana acaso?
ja, como a los 16

y es todo tan interno
críptico, para los demás
no nos importa

una guitarra desafinada afinándose
una lapicera roja
funk

qué más

una cerveza que me dejó en bancarrota
cosquilleos
diríase paz pero es un tanto tonto

me ofrecés ayuda
leerás y verás
dirás

mientras sigo
blah blah blah
BLAH

Vera 6. Fuck the rules.

No debería haberlo hecho. Y lo confirmé. Está totalmente claro. A pesar de esto no me arrepiento, no siento ningún tipo de remordimiento. Será porque me resultó –me resulta- muy divertido. Demasiado.

Vera se estaba entreteniendo y es evidente que aquello ya no pululaba por su mente. Por lo menos no con la misma asiduidad. Ya en algún momento se preguntará cómo seguir o, más precisamente, cómo seguirá la situación. Porque ella no controla nada. No le gusta. Se deja ser. Se deja construir.

A veces por resignación, a sabiendas de que ella es inferior. No podría asegurar qué es lo superior, qué significa, pero sí está segura de su inferioridad. A veces por disfrute, por esa independencia que tiene por sobre la realidad, esa independencia dada por su inferioridad. Justamente.

Pero por ahora no. Por ahora no se pregunta nada. Reflexiona, sí. Analiza. Pero no se cuestiona absolutamente nada.

sábado, 3 de enero de 2009

sábado, 3 de enero de 2009
Intrigante avanzar y, en realidad, llegar a ese pasado.


O será que el pasado me estuvo buscando.

Me está persiguiendo para hacerme recordar.

Para presentarme a aquel ser que una vez fui y del que me separé sin despedirme.



Sí, lo extraño. Sí, me extraño.

No analizo qué pasó.

Quizá haya sido una treta.



Disfruto de este reencuentro.

Y me presento ante ella, trato de agradarle, trato.

Para fundirnos.

Mediante el olvido. Mediante el recuerdo.
 
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